Не хочется совершенно ничего, кроме как сидеть в мягком кресле, уткнувшись в очередную из книжек, количество которых после новогодних праздников увеличилось где-то еще на десяток. Похоже, что теперь книжные завалы на моем письменном столе вскоре должны будут обязательно с громким Бум обрушиться вниз. Черт, наверно все же придется купить хоть какой-то книжный шкафчик или хлипкую полку хотя бы для части всей моей макулатуры, неуклонно растущей с каждым месяцем, неделей, днем...
Далее несколько стихотворений недавно открытого мною поэта. "есть в этих строках что-то близкое, много раз прочувствованное, пережитое"...
РОССЫПЬРОССЫПЬ
Воспоминания чувства известия образы все
причины и следствия все из чего состою я
не сочетаются вовсе и цельность во мне
отсутствует
и лишь иногда приплывают они к берегам
моей памяти тычутся в кожу
когтями тупыми легко касаясь.
К чему же врать
ведь цельности нет в этой куче меня в этой россыпи
кто согласится склониться над ней мозаикой увлечен
а сам я увы так занят
некому было запомнить нутра моего форму
в исполнении судорожных движений
вдоль коридора где тысячи комнат двери раскачивают
кто откроет мне форму если
она не отлита в гипсе
и даже в углу темном
если меня вдруг вспомнят
я сам ни за что не вспомню
а мне говорят что живу.КАРАКАРА
Уже сегодня
сию минуту
жизнь без веры это наказание
вещи становятся богами
тело становится богом
Это божество жестокое и слепое
поклоняющегося пожирает переваривает
извергаетДОМИКДОМИК
Я домик для умерших
найдешь в нем свое
последнее пристанище
движение рук
в мою сторону
возьми меня
с собой возьми
не отпускай
оставил свой домик открытым
и поселились они
в зимнем
пустом
темном
это его
такое
вечное сияние
вечное отпущение грехов
воскрешение мертвых
И в этом его вечная жизнь